Feria Libre.

Me gusta la feria

llena de mis reinas y villanos

con corceles que posan en las fotos

tiñendo mi calle de arcoiris.

Me gusta la feria

con su malla de viejas frescas

con sus ramos de jovencitas maduras

con sus sacos de viejos verdes.

Me gusta la feria

donde busca la abuela el ingrediente

del paladar popular de la cazuela

con el perfume refinado de comino.

Me gusta la feria

con su anárquico griterío

desde la hora misma

en la que se cosecha la papa.

En ella

el oficinista vestido de domingo

y el obrero en tenida de obrero

son por fin uno solo, son el mismo casero.

Santo en vida.

Alguien le dijo una vez que después de muerto, el cielo era una borrachera eterna.

Por eso cuando su mujer se fue, partiéndole la cama como un pedazo de hielo que se descuelga de la antártica y se va solitario por alta mar, quizo buscar eso del cielo en la tierra, el camino de la santidad. Así, se lanzó en picada a la botella y cuando además de los hijos lo dejó su ejecutivo bancario, cerrándole de paso la cuenta, se puso a contar historias -o parábolas como le decía él- en los bares a cambio de una cañita de vino. Ayer lo vi, estaba triste, dijo que llevaba dos horas sin beber la tinta sangre de Cristo y le parecía insoportable la pecaminosa sobriedad.