El desamor.

Eterno impuntual con mala suerte,
llega de los últimos a la fiesta
y cuando ardió la muerte
de las velas.

Viene con su mezcla de orgullo herido
y la fría cara de polluelo mojado
con el corazón partido.

Te amenaza con Domingo en la cama
aunque afuera lluevan payasos
te deja atado con sábanas sin ama.

Reparte manojos de "quizás"
de cabeza insegura
de todas las reuniones inciertas.

Te celebra la memoria etílica
y también la sicotrópica

Si el amor es un corazón rojo-hinchado
este maldito, compañera, se esconde
en el matiz oscuro del corazón.

Si el amor te recuerda girasoles
este susodicho, una flor marchita
que por vaya a saber uno que razón
nadie se atreve a cortar.

Debe ser que la palabra desamor
de siete letras tiene cinco
que aún te siguen hablando de amor.