La borra del café

Sin proponérmelo especialmente, y con un inesperado manejo de mi propio caos, empecé a desgranar mi pretérito imperfecto, osea mi pasado no perfecto, rudimentario, timorato, inmaduro, deficitario, distorsionado, vulnerable, negligente y un largo etcetera. ¿Qué había hecho hasta ahora? El mundo se consume y desgrana en guerras estúpidas. Cientos de muertos en un día y yo ¿que hacía? ¿Que hacía en esta banca, sentado y tomando vino, mirando la brisa de verano?.
¿Qué o quién no está amenazado en este tiempo? Siempre se vive y se vivió bajo amenaza. La muerte está dentro de la vida, me dijo una vez. Nunca pude entender como ese tipo- de mi edad y muy católico- que conocí una vez, podía repetir como un loro (por suerte ya no) esas gastadas lecciones del "padre Ricardo", cuando éste lo llenaba de pavor hablándole del infierno ( por si las moscas nunca le hablaba de paraíso).

He llegado a pensar que después de todo, la conciencia es simultaneamente nuestro cielo y nuestro infierno. El famoso juicio final, lo llevamos aquí en el pecho. Todas las noches, sin ser concientes de ello, enfrentamos el juicio final. Y es de acuerdo a su dictamen que podemos dormir tranquilos o revolvernos en pesadillas. Somos juez y parte, fiscal y defensor público ( ja ja! ), que más remedio, si nosotros mismo no sabemos condenarnos o absolvernos ¿Quién será capaz de hacerlo? ¿Quién tiene tantos elementos para enjuiciarnos que nosotros mismo?¿Acaso no sabemos sin tanta vacilación, cuando somos culpables y cuando somos inocentes?

No sé, en este momento de hiper ventilación tengo dos certezas:

a)Que MI amor esta intacto ( nótese que no hablo de alguien, sino de mi sentimiento)
b) Que ahora en adelante, nadie va a encontrar vestigios hoy innecesarios e inútiles de mi pasado
en la borra del café.