Feliz cumpleaños hermano.

Hay gente que pasa por el camino de la vida y nunca vuelven

hay otros que pasan, hacen promesas y aún así parten.

Pero hay algunos, que a pesar de la distancia, a pesar de que

ya no somos los mismos, porque algo hemos crecido,

siempre estan y son compañeros

ideales para ir cambiando y nos va pareciendo que en cada nuevo paso

ellos estan ahí mirando a lo lejos, atentos a atajerte en alguna caida.

Y luego nos parece que cada despedida con ellos, es suspender la

carcajada en el aire, guardar la caricia en el bolsillo para que

encontrado el momento sepamos descolgar la carcajada flotante

y abrazarnos hasta dejar claro que aquí no se olvida. Porque hay vinculos

que atan como la sangre.

Yo sólo te deseo un FELIZ CUMPLEAÑOS y demas decir

que te quiero mucho, aunque ya no seamos compañeros de curso

somos una categoria de compañia aún más vital y urgente,

compañeros en la vida.

Que bonita la paz.

No nos conocimos en

la guerra de los

hombres.

Nos conocimos en la guerra

de los besos, la guerra

de la piel.

Cuando corrían vientos

de muerte

Vivíamos un morir

simultáneo entre

"Te quiero" y

"abrázame".

Y no conocimos

charcos rojos

más que los del vino

derramado con

alevosía.

Y en la ventana

nos estallaban

destellos de la luna

con esqueirlas de

estrellas.

Sólo nos ataban los

huesos y la memoria

de un anhelo futuro.

Por eso haciamos

tanto el amor

y no la guerra.

Amor en línea express.

La conocí en Bellavista leyendo a Freud y mirando la hora.

En Mirador me cruzó la vista con sus ojos grises. Pasando por

Pedrero, se amarro el pelo y con un mechón me rozó el cuello.

Partimos de Carlos Valdovinos y ya había olvidado a Freud.

En Rodrigo de Araya tocó con su hombro mi pecho. Ya en

Irarrazabal nos enamoramos. Santa Isabel y Parque Bustamante

fue puro amor. Pero en Baquedano, combinó a la uno, y se fue con otro.

Celeste y Benjamin.

Cuando niños, cazaban gatos durante una semana
y luego los amarraban a un trinero diseñado
por ellos mismos, confiados de hacerse buena fama
en el barrio. Pero luego de una semana de cautiverio
-para los gatos mas desafortunados- llegada la hora
los gatos en vez de correr y tirar el trineo, corrían sí,
pero cada uno donde su libertad les dictara.
Para sobrevivir a la fustración, acompañaban a la
abuela a desenrredar ovillos o a cocinar algo rico,
momento en el que el desastre de la cocina era
proporcional al placer que entregaban las recetas de la abuela.

Con el verano, el calor les sacaba la lengua: Para poder
entrar la lengua a la boca, el mejor remedio era una buena
naranja (robada por supuesto) del jardín de doña Marta.
Para no sentirse, malos, plantaban las pepitas en el mismo jardín
a ver si un día, crecían muchos naranjos.

Aún debían andar en punta pie para alcanzar la luz,
cuando un mal calculo al bajar de un árbol, los dejo sus bocas
manchadas de chocolate en una proximidad que desconocían
y que los aterro, corriendo cada uno hacia su casa.

Quince años después, recordando estas historias, en una micro donde se encontraron
con un secreto querer. Así ese horror de la infancia, se fue volviendo
lentamente, en un deseo de besar recíproco y tierno, muy tierno
como la infancia.

De cuando me atacaron.

Cuando me atacó, me apretó el estomago,
dobló mi cuerpo y acerco mi cara a la desformación
más horrible. Me dejo con la boca abierta y la respiración cortada.
Me tiñó la ropa de rojo y me robo el habla, también el equilibro.

Sí, porque caí al suelo victima de un ataque de risa, y me tuve que servir más vino.

En primavera.

En primavera pasa mucho, sobre todo si se está soltero,

que no se puede salir a la calle sin tropezar con

enamorados que vienen rodando desde la plaza,

sin esquivar un auto cuyo conductor venía

pensando en su copiloto ausente.Porque parece ser

que por un extraño efecto de la época, los humanos se atraen

unos a otros y entonces las cinturas se encajan con brazos

los dedos con otro dedos, los labios con labios y así se van fundiendo

en un primaveral abrazo.

Pero para la porción de la especie no favorecida, esto

es un espectáculo macabro y hasta cruel,

que guardan ahí, al lado de el secreto anhelo

de que cupido se apiade y les atraviese

el corazón de un flechazo. (Lo que ya es bastante cruel )

Pinocharco de sangre.

Mírate

así

qué cangrejo moustroso amenazó tu infancia

qué paliza paterna te generó cobarde

qué tristes sumisiones te hicieron despiadado

No es capes a tus ojos

mírate

así.

Dónde estan las walkirias que no pudiste

la primera marmita de tus sañas

Te metiste en crueldad de once varas

y ahora el odio te persigue como un buitre

No escapes a tus ojos

mírate

así.

Anque nadie te mate

sos cadaver

Aunque nadie te pudra

estas podrido

Dios te amapare

o mejor

Dios te reviente.

Torturador y espejo (M.B)

36 años de la primera letra

del capitulo más oscuro

de nuestra historia.

Esa que no sabra

ovidar sin verdad

ni justicia.

Vida.

Ya perdone errores casi imperdonables
trate de sustituir a personas insustituibles
y olvidar personas inolvidables.

Ya hice cosas por impulso
ya me decepcione de personas
cuando nunca pensé decepcionarme
mas yo también decepcione.

Ya abrace para proteger
ya reí cuando no podía
ya hice amigos eternos
ya amé y fui amado
pero también fuí rechazado

Ya fuí amado y no supe amar

ya salte y grite de tanta felicidad
ya viví de amor e hice juramentos

eternos.

Ya llore escuchando música y viendo fotos.Ya llame sólo para escuchar una voz.Ya me enamoré por una sonrisa. Ya pensé que iba a morir de nostalgia, tuve miedo de perder a alguien especial-y lo perdí- pero sobreviví.

Y todabía vivo, no paso por la vida, tú tampoco deberías sólo pasar Vivee!.

Vivir es ir a la lucha con determinación, abrazar la vida y vivir con pasión, perder con clase y vencer con osadía porque el mundo pertenece a quien se atreve y la vida es MUCHO PARA SER INSIGNIFICANTE.

Ch. Chaplin.

Platónicos.

Hasta ayer, ambas punteaban mi lista (larga) de amores platónicos,

osea insaneablemente imposibles, pero luego de ver por segunda

vez la historia de la petit Amélie Poulain,

y de corrido, ya que la primera vez, la vi interrumpida por vitales,

deseados y felices menesteres de la época- como un beso por ejemplo-

definitivamente me robo el corazón. Es que es tan buena cabra, romanticona,

heroína. Además vive en ese París tan lindo, donde según Cortazar, el amor se llama

como todos los nombres de todas las calles, de todos las casas, de todos los pisos

de todas las habitaciones, de todas las camas, de todos los sueños, de todos los

olvidos y todos los recuerdos.

No sé Clementine ,te dejó atrás.

Arts Vitae.

Teníamos fuerte afición al vino
le rendíamos culto a los racimos de uva
y éramo arrogantes, crédulos
pendencieros

Preferíamos la muerte
a perder la libertad

Y llevábamos la alegría del amor
hasta las puertas del infierno
hasta desafiar a la misma muerte
desnudándonos en pleno combate
o agrandándonos las heridas recibidas

Y si veíamos en peligro la vida
de nuestras mujeres y la nuestra
nos dábamos muerte por gusto continuo

Y éramos tan arrebatado en la guerra
que jamás actuábamos de acuerdo a un plan

No conocíamos ni la humildad
ni la caridad, ni la abnegación
ni la dulzura

Eramos serios y semifabulosos
y adorábamos a nuestras parejas.



Diego Maquieria.

El amar mucho.

Siempre me ha patiado la guata, cuando veo a un par de tortolitos
que forzando la aritmetica y con mucha suerte, logran la cifra de 5 o 6
días de relación y ya en sus coloquios execivamente chorreados de miel
se puede oír "Te amo muchooooo" (note la repetición de las O).

Duaaagh ! Que mierda más grande, y no es que este celoso, que quede claro jajá.

El punto es que desde mi perspectiva cursi, vil, contaminada, arbitraria, roñosa y sobre todo
trasnochada, veo el amar un poco como dictadura del corazón y otro poco de sumisión de la cabeza. Más que el enamoramiento o encandilamiento con un par de ojos o con una cintura.

El amar, es esa fuerza que te agarra desde adentro para moverte a hacer algo por una persona,
o un grupo de ellas, no es raro que una buena madre, ame a sus hijos.

El adorar, querer, el desear, esta reservada para ese abanico no menor, de intrincadas y a veces hirientes relaciones humanas, para la vecina guapa que nunca has saludado o el perro, que se yo.

El amar, es otra cosa, o morirías por ella /él o no lo/a amas. De ahí mi animadversión, con los tortolitos de un principio que aman mucho, como si se pudiera amar poco, pero la verdad es aún más simple: Se ama o no.

Romantica bohemia.

Sábato ponía en la boca del protagonista de "El Túnel", una frase que decía algo así como que se suele decir que todo tiempo pasado fué mejor, pero que esto no era cierto, o no totalmente, al menos, pues lo que ocurre es que olvidamos lo malo.

Quizás sea mejor así y alimentar la nostalgia de aquellos lugares, olores, momentos y personas que nos hicieron feliz. Esto es lo que hago hoy porque resulta que si dividimos el tiempo en porciones y luego lo volvemos a juntar resulta el plazo exacto de un año desde que comencé una etapa muy alegre que no he podido (querido) olvidar.

Hace algunos años que el invierno venía punteando el medallero de los meses más anti franciscanos. No sé si perdió la práctica de oscurecer los días. O se durmió en los laureles, vaya a saber uno, pero desde que me senté a beber vodka, más cerca del cielo que del suelo, con su hombro de respaldo y la ciudad de telón de fondo, que concilie un insomnio feliz sudando el alcohol de la víspera y oliendo el perfume del después, que ese invierno estuvo muy lejos del medallero.

Y así anduvimos con tu caminar dejando puertas abiertas, por donde te asaltaba el ayer para robarte el hoy, con tu tomate con ajo y tus mezclas anti gourmet.
Sí , pistolera me volaste la cabeza, así anduve tantas lunas con el corazón contento y la cabeza perdida. Porque ibas poniendo magia en tu paso, posando la luna frente a la ventana, con solo abrir la cortina y esta ciudad terca empezaba a creer en tesoros que sonreían entre velas y comida recién hecha.

Tal vez sólo fuí un barco, en el que aceptaste embarcarte por más de cien noches, con el noble objeto de seguir la luna y dormir entre piratas enamorados o un curandero en tu camino, con rostro de guerrillero de buena fama, con matices de mal, pero con la sonrisa perfecta, aunque nada de esto lo creo mucho, aunque me hubiera gustado.

Quizás desear esa noche ya sea mucho y más si me quedo en ella un par de horas más y volver a esconderme en el baño mientras me alcanzas un cigarro a medio consumir.

Que más da, si nunca me llevaste a conocer un circo, ni nos amamos en la oscuridad de un cine, eso que te gusta el drama.

No sé como fué que te fuiste, pero poco importa, me basta- creo- con alimentar esta nostalgia de día nublado para volver a sonreír.. ojalá con la sonrisa perfecta.

Yo también.

Hagamos un trato.

Compañera,

usted sabe

que puede contar conmigo

no hasta dos, ni hasta diez

sino contar conmigo.

Si alguna vez

advierte

que la miro a los ojos

y una veta de amor

advierte usted en los míos

No alerte sus fusiles

ni piense que deliro

a pesar de la veta

o quizá porque existe,

usted puede contar

conmigo.

Si otras veces

me encuentra

huraño sin motivo

no piense que es flojera

igual puede contar conmigo.

Pero hagamos un trato:

yo quisiera contar con usted

es tan lindo

saber que usted existe

uno se siente vivo

y cuando digo esto

quiero decir contar

aunque sea hasta dos

aunque sea hasta cinco.

No ya para que acuda

presurosa en mi auxilio

sino para saber

a ciencia cierta

que usted sabe que puede

contar conmigo.

Nos vestimos de pulgas

Despues de 4 amantes era muy obvio que te casaras con lo que esta a medio camino en una cuerda floja.


Te quiero pirata!

chapu.

Natalicio nerudiano.

En parral estan de fiesta

años cumple San Pablo panza de buda

Chile que se me indigesta

pongamos Matilde que hablo de tu Neruda

cueca ,valsesito y son

brindando con vino tinto, uvas y viento

España en el corazón

dijo un capital del quinto regimiento

Que puñal contra el olvido,

que radical en la guerra del diccionario,

que confieso que he bebido,

que residencia en la tierra

que extravagario.

Maldita sean los tiranos

maldita seas las medallas del desgobierno

benditos los Aurelianos

que perdieron mil batallas contra el invierno

Que boina gris mal dolor,

que querencia, que almohada incandencente

que 20 poemas de amor

que canción desesperada que delincuente

Isla negra capital del farewell

del te quiero, de la duda ,del azúcar

de la sal, de las cartas del cartero de Neruda.

Del libro homenaje "Neruda en el corazón ".

Amores incompletos.

Pasó un auto por la calle y el ruido del motor nos entro por la ventana
como el ruido de la alameda a las siete y media de la mañana.

Así volví a la tierra a descubrir que estabamos los dos solos (al menos en lo sensorial)
con la luz apagada con un vaso en la mano, cargado de alcohol
cuyo nombre no me atrevo a recordar y un cigarro que en protesta
al abandono se apagó, con toda una fila de ceniza a cuestas.

¿Estas? Me pregunto con ese ácento tan provincial.

No le conteste, pero la mire, de tal forma que noto que estaba ahí.

Que bonitas son las noches así, vamos salgamos..

Seguí callado, pero nos paramos en un esfuerzo simultaneo, que nos dejo abrazados
como dos piezas de un puzle.

Creo que te empiezo a querer-¿de verdad ?- sí...

Entonces recitame, ese poema de Sabina, que habla del amor
cuando se terminá, porqué lo sé, te tendre que despedir.

Respuesta.

Te embaucaron, te vendieron el cuento

que la vida es una sola y lo compraste entero.

Y tiraste todo por la borda, total la vida es una sola.

Y la indigencia te sorprende con muchas vidas a la cola.

No las podras conocer, porque te quedaste en una sola

sacando a plutón del sistema.

No mires por la ventana, no veras lo que tiraste

está en otra vida y en unas cuantas más

está alegre y borracho brindando por otra.

No culpes al vendedor, cada uno sabe lo que compra

lo que bota y lo que regala al ladrón.

Y tú pequeña, no sabes cerrar la puerta ni resistirte

a los piratas

Pero que rápido aprendiste a apuñalar

a desnudarte y arrancar.

No lo culpes por tener que renacer, para sobrevivir

nadie te advirtió que la vida-pequeña ilusa-

esta llena de vida y de vidas

y te las estas perdiendo por no saber comprar.

Y sin embargo si en otra vida se volvieran a encontrar

te saludarían con un beso y un abrazo

te devolverían los recuerdos y se llevarian el futuro, futuro.

No sea melodramatico ( Ni weón)

Si la cama está fría
es porque viene el invierno.
Si los árboles estan desnudos
es porque estamos en otoño.


Si hoy vio amanecer solo
es porque nadie más
se levanta a las cinco y cuarto
solo para encandilarse con el sol.

Si se siente solo
pare de encerrarse en el baño.
Cual amenaza suicida.


Si no la deja de ver en todos lados
saque de una vez los treinta y seis
retratos de ella repartidos por la casa.


Si ya no lo llama es
porque no le da la gana


Y punto.

El beso habló.

Una vez, hace ya mucho tiempo, cuando yo empezaba a sospechar que casi un año de cursilerias, datos rosa y sobre todo mucho melodrama se empezaba a ir lenta e irremediablemente a la mierda: ella me besó, nada exepcional, un beso casi rutinario, que denotaba por cierto, la situación triste de la relación.

Pero algo de raro hubo, pues un beso- y sobre todo un tan rutinario- tiene un protocolo, un procedimiento, cuya violación se manifiesta rápidamente. Así fué, yo en mi religioso respeto a sus fantasía de cuentos de hadas, respetaba muy bien los pasos, como si fuera de un baile muy antiguo (1, 2, 3 ahora gira un poco..1, 2, 3 por la cintura abrazala.. 1, 2, 3 dile que la quieres), por lo mismo el error no podía estár en mi, "Estay dando los besos distintos" -le dije "mentira"-contestó y me besó de nuevo, pero siguió siendo foráneo el beso, pero por esta vez y para evitar cualquier problema le dije que ahora estaba bien-como siempre- y sonreí tan falsamente, como el papa hablando del hambre en el mundo, desde el sillón de la Basílica de san Pedro.



Efectivamente, ese episodio, resolvió-confirmó- una disputa que en mi fuero más interno ya venía sospechando, ella ahora estaba sujeta a otros procedimiento, había encajado mejor en otros protocolos que no pudo disimular, porque sí, porque su boca bailaba en otros besos. Cuando esta noticia se hizo evidente no fue novedad y fué el alcohol que mi amnesia necesitaba para olvidar de una ese antiguo baile...1, a or g a u p co. 2, 3 p la nt ra a raza a... q e a ieres.

La porcina.

Evite el contagio. Cuidese.

Fuente: Blog amigo, de mi también amiga fiera ;http://retropolifonica.blogspot.com/

El no ser, te siguió para siempre.

Chau número 3, Primavera con una esquina rota, corazón coraza, táctica y estrategia, rostro de vos, y si Dios fuera mujer, La tregua, Te quiero, viceversa, lovers go home, hombre que mira al cielo, la borra del café, amor de tarde, a la izquierda del roble, certificado de existencia, contraofensiva, cirriculum, Despabílate amor, defensa de la alegria y tantos otros, tantos momentos, tantos amores y desamores, tantas luchas, todos los olvidos y los recuerdos, teñidos con su tinta. Por eso, descanza en paz.










Defensa de la alegría

Defender la alegría como una trinchera
defenderla del escándalo y la rutina
de la miseria y los miserables
de las ausencias transitorias y las definitivas

Defender la alegría como un principio
defenderla del pasmo y las pesadillas
de los neutrales y de los neutrones
de las dulces infamias y los graves diagnósticos

Defender la alegría como una bandera
defenderla del rayo y la melancolía
de los ingenuos y de los canallas
de la retórica y los paros cardiacos
de las endemias y las academias

Defender la alegría como un destino
defenderla del fuego y de los bomberos
de los suicidas y los homicidas
de las vacaciones y del agobio
de la obligación de estar alegres

Defender la alegría como una certeza
defenderla del óxido y de la roña
de la famosa pátina del tiempo
del relente y del oportunismo
de los proxenetas de la risa

Defender la alegría como un derecho
defenderla de dios y del invierno
de las mayúsculas y de la muerte
de los apellidos y las lástimas del azar
y también de la alegría


































Pongo estos seis versos en mi botella al marcon el secreto designio de que algún día llegue a una playa casi desierta y un niño la encuentre y la destape y en lugar de versos extraiga piedritas y socorros y alertas y caracoles.

El amor no es un artículo suntuario, sino una necesidad vital del ser humano. Y no pensamos avergonzarnos de semejante realismo.


Mario Benedetti (1920-2009)

Nosotros los feos.

Este semblante hipocrita
Estos ojos volubles
Esta nariz que se incumbra
Y esta clase sin riqueza.

Estas manos inquietas
Estos pies tranquilos
Este impetu de espiritu
carcelero de este cuerpo

Esta sonrisa permanente
Esta lagrima espontanea
Estos codos gastados
Estos labios borrachos.

Estas palabras alegres
Estos oidos cansados.
Este bolsillo vacio
Este corazón lleno.

Esta cuerda floja
Este abrazo apretado.
Esta culpa no perecible
Este olvido sin perdón.

Esta cicatriz fea y profunda
Esta cura durmiente y desnuda.
Esta noche que me gusta
Esta noche de los feos.

Esta noche mía y esta noche tuya.

Mal alumno*

Cuando yo era niño, como tantos otros, también jugué a la guerra

con esos soldaditos verdes, que venían cada uno en una temeraria posición de combate. Lo más entretenido era que luego de disparar todo nuestro poder de fuego-imaginario, claro- íbamos con mi vecino- enemigo mortal en dicho guerra- a jugar juntos a la pelota y tan amigos como siempre. Pero una guerra de verdad no es un juego y puede tomar décadas volver a hacer algo juntos entre las partes involucradas y sobre todo porque las victimas de los bombardeos no son los soldaditos verdes, sino seres humanos, civiles inocentes, niños que probablemente poco tuvieron que ver con las razones, cualquiera sean, para iniciar la guerra. Por lo mismo es horrible que aún en este país exista el servicio militar obligatorio. Es decir que se obligue a jóvenes a adorar hipnóticamente un trapo-porque en sí mismo no vale mucho- y a ser diestro en el macabro arte de matar seres humanos como si esta fuera la única y mejor forma de servir a la patria como dicen los tipos allá en los cuarteles.
La obligatoriedad del servicio militar es en sí absurda sobre todo considerando que las postulaciones voluntarias superan cómodamente los cupos disponibles y sin embargo quien no cumple esta obligación se expone a pagar desde una deuda en unas cuantas UF’s hasta una pena de cárcel, lo cual es una mala noticia para quienes no queremos destacar en dicha arte y creemos que patria es mucho más que un paño multicolor.
Lo que subyace al S.M.O es aun más preocupante, pues implica la creencia de que-a pesar de la modernidad de nuestras FFAA y el respeto a nuestros soldados profesionales- se debe seguir instruyendo a jóvenes contra su voluntad en que sean la carne de cañón que protejan al país ante el quiebre de la diplomacia, la perdida de razón de las autoridades y ante- como bien sabe nuestra historia- un quiebre institucional. Y es triste la democracia que cuida su sueño en quienes esperan ansiosos a que ceda la razón para entrar a cumplir su condicionamiento.
En la vida hay cosas que uno no quiere tener que aprender, como ver en la sangre medallas de honor ni a disparar 300 proyectiles por minuto contra seres humanos, es así que con orgullo puedo decir que en esta materia soy un pésimo alumno.
Aunque si usted-no obstante-cree que así le esta haciendo un “gran” servicio al país, bien por usted pero yo no creo en todos esos prejuicios horribles que elevan al rango de honor el derramamiento de sangre humana.

*: Escrito para "Papelitos"

Yo, mi, me contigo.

Debe ser de las letras más lindas de Sabina y eventualmente

un instructivo sobre como salvar el corazón. Para terminar con

la lengua afuera, arriba de una bicicleta, en el borde de un cerro

en el mismo momento en que se esconde el Sol.

Contigo.

Yo no quiero un amor civilizado,

con recibos y escena del sofá;

yo no quiero que viajes al pasado

y vuelvas del mercadocon ganas de llorar.

Yo no quiero vecínas con pucheros;

yo no quiero sembrar ni compartir;

yo no quiero catorce de febrero

ni cumpleaños feliz.

Yo no quiero cargar con tus maletas;

yo no quiero que elijas mi champú;

yo no quiero mudarme de planeta,

cortarme la coleta,brindar a tu salud.

Yo no quiero domingos por la tarde;

yo no quiero columpio en el jardin;

lo que yo quiero, corazón cobarde,

es que mueras por mí.

Y morirme contigo si te matas

y matarme contigo si te mueres

porque el amor cuando no muere mata

porque amores que matan nunca mueren.

Yo no quiero juntar para mañana,

no me pidas llegar a fin de mes;

yo no quiero comerme una manzana
dos veces por semana

sin ganas de comer.

Yo no quiero calor de invernadero;

yo no quiero besar tu cicatriz;

yo no quiero París con aguacero

ni Venecia sin tí.

No me esperes a las doce en el juzgado;

no me digas “volvamos a empezar”;

yo no quiero ni libre ni ocupado,

ni carne ni pecado,ni orgullo ni piedad.

Yo no quiero saber por qué lo hiciste;

yo no quiero contigo ni sin ti;

lo que yo quiero, muchacha de ojos tristes,

es que mueras por mí.

Y morirme contigo si te matas

y matarme contigo si te mueres

porque el amor cuando no muere mata

porque amores que matan nunca mueren.

http://www.youtube.com/watch?v=7kTBAzbi4gE

No, nunca.

Nunca duermo hasta después de las dos de la tarde, salvo que me haya acostado después de las nueve de la mañana.


Nunca bebo hasta morir y si lo he hecho en alguna extraña ocasión no me acuerdo.
Pero que quede claro; Nunca tomo para olvidar.


Nunca he deseado tanto a la mujer de un amigo o a su hermana, como para perderlo por ella.



Nunca he terminado un libro de Focault, ni sobre héroes y tumbas.


Nunca probaría coca, ni pasta, ni heroína, ni anfetas ni nada parecido, mucho menos esa mezcla

nutrida de alcoholes que un querido amigo bebe con entusiasmo.


Nunca he admirado a alguien por su riqueza.


Nunca huí de la casa (omitiendo un caso, a los 7 años) ni choque el auto- que no tenemos -de la familia.


Nunca he llorado por amor, no sea tonto, como va a llorar por amor, si es de lo más lindo.


Nunca he estado en Vichuquen, ni en Budapest ni en la plaza de invierno.


Nunca le di mi chaqueta a un mendigo, ni abrace a una prostituta.


Nunca tuve un oso de peluche, ahora tengo un salmón.


Nunca ha muerto un amigo cercano, gracias a la vida.



Nunca he hecho llorar a nadie intencionalmente.



Nunca he sido algo parecido a un buen poeta, ni de lejos.



Nunca me convenció el milagro de la multiplicación de los panes, aunque me hubiera gustado

estar en el de la conversión del vino.

Nunca digas nunca, es un error a diferencia de "nada es para siempre", salvo por la muerte
aunque eso esta por verse, dicen.

Nunca he sido digno de admiración ni un santo ni héroe de alguna causa, ni príncipe azul, ni gris, ni rojo
aunque me hubiera gustado.

Los nadies.

Sueñan las pulgas con comprarse un perro
Y sueñan los nadies con salir de pobres.
Que algún día llueva, la buena suerte.

Los nadies, los hijos de nadie, los dueños de nada
Los nadies, los ningunos, los ninguneados.
Corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos
superrequete jodidos.

Que no son ,aunque sean
que no hablan idiomas, sino dialectos
no profesan religiones, sino supersticiones,
no hacen arte, sino artesanía
no practican cultura, sino folklore
no son seres humanos sino... recursos humanos
no tienen cara, sino brazos
no tienen nombres, sino número
no figuran en la historia universal
sino en la crónica roja de la prensa local

Los nadies que valen menos ..que la bala que los mata.



Galeano.

El hígado te llora.

Que decepción, volver al Bar de tantos recuerdos, al Bar de siempre
al favorito y decir "dame un piedra roja?" y te respondan "¿qué es eso?"
y aún atónito responder "¿y maremoto?" y simultenaeamente escuchar
es "que cambió de dueño". Y que lata que el suplantado dueño, sea el mismo quien
en el fervor del gol de Orellana a Argentina haya empezado a vendernos la cerveza mucho
mucho mucho más barata, sin sospechar que unas horas después estaría en nuestra mesa
contando de las no pocas deudas que arrastraba el local.

Es cierto, nunca fué elegante ni sotisficado sino todo lo contrario, era un bar de lo de más mala muerte que hay, pero precisamente en eso estaba su atractivo, que era de una muerte simpática
risueña y conversadora y ¿por que no? de lo más conquistadora también.
Ahora es una muerte a secas, el baño está lleno de colores que intentan ser acojedores, pero en verdad espantas, lo vasos son más chicos y la música horriblemente homogénea.

Así no más, adiós piedra roja el hígado te llora.

Alcance de Nombre.

Francisco Ferrer (1859-1909): Anticlerical, republicano y racionalista español. Exiliado en París luego de apoyar un pronunciamiento militar que pretendía proclamar la república. En 1899 se casa con Leopoldine Bonnard, maestra librepensadora, con la que recorre Europa.
Funda la escuela moderna donde practica la pedagogía libertaria que le acarreó la enemistad con los sectores conservadores y con la Iglesia Católica, que veían en estas escuelas laicas una amenaza a sus intereses.En sus aulas no se enseñaban enseñanzas religiosas y sí científicas y humanistas, se fomentaba la no competitividad, el pensamiento libre e individual (es decir no condicionado), el excursionismo al campo, y el desarrollo integral del niño.

Gran partidario de la huelga como arma revolucionaria editó a su costa el periódico La Huelga General, hasta que en 1906 Mateo Morrall, traductor y bibliotecario de su centro educativo, perpetró el atentado frustrado contra Alfonso XIII. Esto tuvo como consecuencia para Ferrer el cierre y varios meses de encarcelamiento acusado de complicidad, al término de los cuales fue absuelto.

En 1909 se encuentra en Barcelona y es detenido, acusado de haber sido el instigador de la revuelta conocida como la Semana Trágica. Una revuelta anticlerical, tras la cual Ferrer, debido a sus pocas amistades estratégicas y su antigua vinculación con Mateo Morral, fue declarado culpable ante un tribunal militar y a las 9 de la mañana del 13 de octubre de 1909 fue fusilado en el foso de Santa Amalia de la prisión del Montjuïc.
A raíz del proceso y ejecución de Ferrer Guardia, The Times dijo: «Por negligencia o estupidez, el gobierno ha confundido la libertad de instrucción y conciencia, el derecho innato a razonar y expresar su pensamiento, con el derecho de oposición, asimilándolo a una agitación criminal»; Anatole France en carta abierta afirmaba: «Su crimen es el de ser republicano, socialista, librepensador; su crimen es haber creado la enseñanza laica en Barcelona, instruido a millares de niños en la moral independiente, su crimen es haber fundado escuelas»; y William Archer: «Toda la vida activa de Ferrer habría hecho menos daño al catolicismo español que el que le hace en la actualidad la mera mención de su nombre».




Sin duda, una vara alta.

A lo miss Robinson.

El emplazamiento- señorita- se le llama a la suma
de la notificación de la demanda más el plazo
para contestarla.
Nunca lo olvidare, menos si lo pregunta así de lindadorableperfecta.






(Suspiros)

Instrucciones para salvar el odio eternamente.

"Por lo general se suele decir lo que ella quiere escuchar, para seducirla o yo que sé, claro que ella no siempre está en posición de creela sólo uno claro, ¿pero quién no ha mentido alguna vez, verdad? Muchas despedidas estan llenas de promesas vanas, estoy seguro que en alguna de ellas vosotros habeis mentido, que sí, "que no pasa nada, si estamos entre amigos" buen rollo, quien este libre de culpas que tire la primera piedra.. pero que no tire a dar.

Sí porque las despedidas tienen un protocolo, que hace necesario mentir para no sentirse responsable o culpable del fracaso que supone que el amor se acabe.. ¿Sabés lo peor del amor cuando se acaba? Que se acaba. Y aún así nosotros intentamos eludir la culpa y mentimos, y seguimos mintiendo y somos capaces de ir más allá y decimos "no te preocupes, joder, que yo estaré bien" "Yo lo que siempre he querido esque tu seas feliz, además el tipo con el que te vas es un tipo de puta madre" . Y bueno tú y yo sabemos que no es cierto, es un pringao... jodé macho, no van a durar ni dos meses y más con el caracter que tiene ella. Pero aún así decimos que es un tío que te cagas, o un buen hombre que también jode lo suyo, porque no se sabe lo que estas diciendo.. No digas nunca de mi que soy un buen hombre por favor, di que soy enrollao, un troncazo, un pringies de la vida .. vale, pero un buen hombre no.


Y nos estaremos preguntando si lo lleva a los mismos sitios, si se diran las mismas mentiras, si se enfadaran por la mismas cosas, y lo que es peor.. si se recnciliaran de la misma forma.. Y te quemaras los sesos, preguntando que pasara, pero ya esta bien..

Si ella se va cultivemos el odio, declaremos la guerra, porque.. no sé, quizá nos sintamos mejor, aunque yo creo que no, porque como todas las canciones de amor esta también esta llena de mentiras y cuando decimos si ella se va.. lo que queremos decir es que si ella se va.. ojalá no sea muy lejos ni por mucho tiempo."

Ismael Serrano.

Canción de lo más cebolla del repertorio:

http://www.youtube.com/watch?v=YE-i0_o6unI

Unos que otros plagios.

Como dice Charlie Harper, los sentimientos, son como los pechos de una abuela, todos saben donde estan, pero nadie quiere sentirlos.

Y la verdad es que entre los 15 y los 20 años, uno se puede declarar tanta veces enamorado,
declarar también el amor de la vida. Pero que poco se sabe aún de la vida ( ¿se podra a caso saber todo acerca de la vida?) quizás tan poco que apenas sepamos deletrear la palabra amor.

Que más da si total es tan vulgar ser joven y estar muerto.(De miedo)

La suerte.

5:00 Pm, Parque forestal.

Sentado a la sombra de un árbol gigante, un poco podrido porque como me pasa siempre que me esfuezo por superar mi crónico mal de la impuntualidad- y lo logro- el supuesto beneficiado, de dicho esfuerzo es quien se atrasa. Y la verdad, en mi situación de enfermo no tengo cara para reclamar, además ¿que son 15 minutos? yo lo hubiera hecho mejor, unos 45 por lo menos.

Corre una brisa curiosamente fresca, el parque se mueve y hay buena vista, así que es momento para un cigarrito por supuesto. Y entonces la vi acercarse con esa cara de perdido que no ha fumado hace mucho rato, que bien conozco.

Shiiiileno, me dariay un cigarro si te leo la mano?- dijo con ese acento tan caracteristico de los gitanos, acento extranjero en todo el mundo, sin techo peremne.

No, dale te lo regalo- sí, porque que lata, si de verdad me fuera a decir algo revelador, creo que el destino de los gitanos sería muy distinto si tuvieran tal poder no?. Y hasta donde yo sé, a nadie le han dicho los numeros de la loteria, las respuestas de una prueba, la esquina en que espera la muerte. Pero bueno

Ahh!(entre grito y risa) No seay timido oh- Y se sentó-pásamela..huum que rara tu línea esta.
ya me lo habían dicho, ¿querí fuego también?- y aproveche de mirarla, tenía los ojos verdes y en general parecia el resultado de un polvo colectivo entre todas las etnias del mundo, pero era hermosa-¿Y por qué es rara la línea? (era la línea de la vida)

Porque se corta y luego sigue-Dios mío ¿seré como tu hijo?.



Era la gitana, brava además, despúes que quién esperaba llegó, la vi putiando a alguién que quizo probar suerte..con ella.


Que buena suerte que él infeliz sea también impuntual, aunque fuera solo un poco.

Pekepinta...

Maluenda Klousser, hace algunas semanas en una distorcionada variante de la sobriedad confesaste que los 21 años era la edad para sentar cabeza chantarse, de todas esas actividades poco academicas, silenciadas en la biblia, sancioandas en los códigos y sin embargo donates generosas de anecdotas y alegrias.

Será porque- como yo- sabes que 21 años ni que nada, que no hay razón para dejar de celebrar la vida y darle al mismo tiempo gracias por todo.

Por gente como tú que se cruza en el camino y se queda en él. Sos un tremendo tipo Maluenda y no quiero pintarte de santo, porque si hubieran razones para hacerlo, creo que no serías mi amigo. Porque sabemos que si la moralinas nos quiziera reporchar algo, no habría mucho por donde ganar. Y aún así más humano que cualquiera, con la larga lista de errores que cualquiera puede cometer, sigues siendo mejor que todos aquellos que van por la vida con piedra en pecho.

Me acuerdo, que la primera vez que nos vimos yo andaba sin polera y con un rifle en la mano y el mismo día sino me equivoco fuimos testigos privilegiados de como "jisus" nos mostro su camino en un sicotropico contraste de luces y sombras. Pero creo que fué en el parque tomando cerveza, cuando Silvio cantaba, que al menos yo me di cuenta de que te llevaría ahí donde se llevan a los hermanos de la vida ( me acorde cuando la Nico patio una lata y grito "Ahora !!! todos como hermanos, notable) en el corazón. Y ojalá nos quede mucha más vida, pa seguir cantando todas esas canciones que se funden en "una pura canción universal", maquinear con los limones, comer queques sospechosamente dulces y como no? para sospechar que si la ley pareja no es dura, aquellas injustas que sólo afectan a algunos les golpea con el rigor de la dureza . ( esa discución la logre recordar despues de un inedito esfuerzo intelectual jajaja)

Esas frases.

Te gusta mirar bajo el agua, mujer.
Eso me gusta-le dije.

Hoy con cierto grado de certeza puedo decir, que son esos gustos
los que me suelen jugar en contra.

Siempre es muy pronto para decir nunca.

Y por la mierda que tenía razón.

De sospresas se vive.

Así, ella sabía vivir muy bien.











Todo esto pasa por revisar esas cosas que no se volver a revisar.

El desamor.

Eterno impuntual con mala suerte,
llega de los últimos a la fiesta
y cuando ardió la muerte
de las velas.

Viene con su mezcla de orgullo herido
y la fría cara de polluelo mojado
con el corazón partido.

Te amenaza con Domingo en la cama
aunque afuera lluevan payasos
te deja atado con sábanas sin ama.

Reparte manojos de "quizás"
de cabeza insegura
de todas las reuniones inciertas.

Te celebra la memoria etílica
y también la sicotrópica

Si el amor es un corazón rojo-hinchado
este maldito, compañera, se esconde
en el matiz oscuro del corazón.

Si el amor te recuerda girasoles
este susodicho, una flor marchita
que por vaya a saber uno que razón
nadie se atreve a cortar.

Debe ser que la palabra desamor
de siete letras tiene cinco
que aún te siguen hablando de amor.

No te confundas..

..que ella es la asesina.

Otra lumbre iluminará mis versos,
otros muertos mis soledades,
otras felicidades mis fiestas,
otras dudas mis certezas.

Ya nada es lo que era.

¿Quién me acompañará ahora a los Alphaville?
¿Quién hará cicatriz mis heridas?
¿Quién descubrirá mis mentiras?
¿Quién facilitará mi huida?


Y es que ya nada es lo que era.




I.S

El Amor.

El amor es lo peor y lo mejor que te puede pasar.
Y cualquiera es el indicado para decirlo.

Lo mejor cuando llega y lo peor cuando se va.
Lo mejor cuando estalla en luces de bienvenida
en la frente.
Y lo peor cuando estalla en luces de despedida
por la espalda.

El olvido

"El olvido esta tan lleno de memoria que aveces
no cabe en las remembranzas, y hay que tirar
rencores por la borda. En el fondo el olvido es
un gran simulacro nadie sabe, ni puede,aunque quiera, Olvidar.

Un gran simulacro repleto de fantasmas, esos girasoles que peregrinan por el olvido como si fuesen camino de santiago el dia o la noche en que el olvido estalle, salte en pedasos o crepite, los recuerdos atroces y los de maravila quebraran los barrotes de fuego, arrastraran por fin la verdad por el mundo y esa verdad será que no hay olvido..."

Porque el olvido no es como quisieramos -una amnesia autoinducida- ni borron ni cuenta nueva
sino la secuencia de días y días en los que lo que te importaba por X, Y o Z razón, poco a poco te va dejando de importar.




Aunque sea muy muy muy poco a poco.

No me digas !

-!Capitán, capitán ! el barco está haciendo agua ..
-Mire que novedad. No me diga que no lo había notado.
-Bueno sí, pero usted es el capitán, y ya sabe el dicho..
-Claro que soy el capitán, este barco es mío...
-Lo sé.
-¿Entonces cual es el problema?
-Es que.. que. no sé nadar..
-No llores, no seas idiota, comportese como marino carajo, además yo soy capitán y tampoco sé.
Sólo me gusta navegar y en estricto rigor, eso se hace sobre el mar y no en él ¿no?
-Bueno sí..
-Cuando estaba en tierra, me gustaba mirar los pajaros.. y tampoco se volar.
-(Sonido gutural, post llanto, irreproducible)
-Así que cambie la cara y mande un mensaje en un botella que diga "Nos hundimos, porque así lo hemos decidido" !no¡ borre lo último y ponga "porque así yo (el capitán) lo he decidido", ahí esta bien, esperemos que algien lo encuentre y descubra que para navegar no hay que saber nadar, sempre cuando y bajo ninguna circuntancia se tire al mar.







..

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Uno llegar e incorporarse el día

Dos respirar para subir la cuesta

Tres no jugarse en una sola apuesta

Cuatro escapar de la melancolía

Cinco aprender la nueva geografía

Seis no quedarse nunca sin la siesta

Siete el futuro no será una fiesta

Ocho no amilanarse todavía

Nueve vaya a saber quién es el fuerte

Diez no dejar que la paciencia ceda

Once cuidarse de la buena suerte

Doce guardar la última moneda

Trece no tutearse con la muerte

Catorce disfrutar mientras se pueda.





























Entre tus cabellos me pierdo mujer !

La borra del café

Sin proponérmelo especialmente, y con un inesperado manejo de mi propio caos, empecé a desgranar mi pretérito imperfecto, osea mi pasado no perfecto, rudimentario, timorato, inmaduro, deficitario, distorsionado, vulnerable, negligente y un largo etcetera. ¿Qué había hecho hasta ahora? El mundo se consume y desgrana en guerras estúpidas. Cientos de muertos en un día y yo ¿que hacía? ¿Que hacía en esta banca, sentado y tomando vino, mirando la brisa de verano?.
¿Qué o quién no está amenazado en este tiempo? Siempre se vive y se vivió bajo amenaza. La muerte está dentro de la vida, me dijo una vez. Nunca pude entender como ese tipo- de mi edad y muy católico- que conocí una vez, podía repetir como un loro (por suerte ya no) esas gastadas lecciones del "padre Ricardo", cuando éste lo llenaba de pavor hablándole del infierno ( por si las moscas nunca le hablaba de paraíso).

He llegado a pensar que después de todo, la conciencia es simultaneamente nuestro cielo y nuestro infierno. El famoso juicio final, lo llevamos aquí en el pecho. Todas las noches, sin ser concientes de ello, enfrentamos el juicio final. Y es de acuerdo a su dictamen que podemos dormir tranquilos o revolvernos en pesadillas. Somos juez y parte, fiscal y defensor público ( ja ja! ), que más remedio, si nosotros mismo no sabemos condenarnos o absolvernos ¿Quién será capaz de hacerlo? ¿Quién tiene tantos elementos para enjuiciarnos que nosotros mismo?¿Acaso no sabemos sin tanta vacilación, cuando somos culpables y cuando somos inocentes?

No sé, en este momento de hiper ventilación tengo dos certezas:

a)Que MI amor esta intacto ( nótese que no hablo de alguien, sino de mi sentimiento)
b) Que ahora en adelante, nadie va a encontrar vestigios hoy innecesarios e inútiles de mi pasado
en la borra del café.

Las noches

Estabamos a esa altura del vodka

en el que la noche empieza a volverese

magnánima.

Todo juraba fidelidad y esperanza.